Pular para o conteúdo principal

Um sonho

Peguei-me certa vez perdido numa rua. Era como se eu soubesse onde estava, ou ao menos desconfiasse. Os prédios eram comuns, as pessoas todas iguais. Tinham, invariavelmente, o mesmo rosto. As mesmas roupas, os sapatos marrons. A capa de chuva – mas não chovia. Via-me só, e perdido, mas, por algum motivo, numa completa familiaridade com aquele lugar todo. Caminhei, então, até o único dos prédios que estava iluminado. As ruas estavam escuras, mas ele brilhava ao fim da principal, como se fosse o único local na cidade inteira onde a vida ainda estava presente.
            Entrei pela porta de vidro e subi alguns degraus. O chão tinha um tapete que estendia-se por todo o piso do hall de entrada, e era cinza-escuro. A iluminação era num tom alaranjado, e me lembrava um filme. Conforme caminhei pelo salão, um dos atendentes veio até mim. Entregou-me um cartão, estava tudo certo. Seu quarto já está pronto, senhor. Ele disse isso. Mas seu rosto não movia-se. Era uma pintura estática, sem detalhes. Um borrão que emitia sons, e alguns poucos pude identificar. Aquilo tudo era demasiadamente familiar. Era como se fosse tudo premeditado e eu soubesse o que viria a seguir. Estava sem celular, e não lembrava de em algum momento na vida ter comprado aquelas roupas que vestia. Eram todas estranhas, mas não importava. Lá fora, debaixo das luzes dos postes, as pessoas desfiguradas caminhavam, e da parte inferior de seus supostos rostos saiam fumaças condensadas, e encolhiam-se em si mesmas, dentro dos casacos e das jaquetas para fugir do frio que as afrontava de forma quase vulgar. Algumas até apressavam o passo, como se quisessem sair logo dali ou, quem sabe, esquentar-se assim. O elevador não funcionava.
            O que era muito estranho. As portas abriram-se e ele não estava lá. Havia um fosso artificial. De metal. Com fios, concreto, num cinza absoluto. Como se tentasse me impedir de subir, como se quisesse que eu caísse. Era o térreo, mas o buraco era muito, muito fundo. Não podia ver seu fim, e a vontade de pular, naquele momento, era quase incontrolável. Mas, como se alguém me desse um soco, voltei à realidade. Por alguns segundos peguei-me com uma imagem na cabeça, com uma lembrança que desestabilizara-me. Era o passado. O fosso chamava-me, e se não fosse uma brisa fria que senti quando alguém abriu as portas de vidro eu provavelmente teria me jogado. Ninguém poderia evitar. Era aterrador.
            As escadas alongavam-se infinitas em minha frente. E nelas, conforme subia, a cada passo, a cada degrau superado, meu peito apertava, como se houvesse algo que pudesse, de algum modo, atacar-me. Era uma ansiedade que já sentira em outros momentos, mas não conseguia lembrar de nenhum. Era como se tudo que outrora fora vivido desaparecesse, e minha vida começasse naquele dia, naquele fim de tarde, naquele lusco-fusco frio, feio e vulgar; e desconhecido que me via em meio. Não sei por quanto tempo subi, mas em cada parede via aquele fosso e poucas vezes não pensei em atirar-me nele. Era como se uma lembrança puxasse-me para ele, como se a visse e sua voz chamasse-me. E ela era calorosa, havia harmonia, beleza, havia um sentimento que contrastava com todo o universo melancólico daquele dia.
            A porta era gigante. Sentia-se acuado frente à ela. Gigante, sem fim acima de mim, ridiculariza-me. Fazia-me ínfimo, pobre, sem qualquer poder, e abri-la foi um esforço indescritível. Senti o peso da vida nela, e, enquanto a forçava para frente, ignorei qualquer chance que tinha de morrer. Sempre soube que seria inevitável, invariavelmente inesperada e, quem sabe, encantadora. Poderia ser, de algum modo, uma calmaria o que a sucederia. Ignorei tudo isso, e, naquele pequeno momento presente, como se o passado desconhecido fosse e o futuro uma incerteza desnecessária e desinteressante, abri-a. E, sentada, com um vestido que vi há muitos anos, olhava-me. Seus cabelos eram um pouco enrolados, compridos, e espalhavam-se sobre seus ombros, caiam sobre seus seios, e seu rosto parecia furtivo. Estava distante. Longe. O quarto tinha uma cama, apenas, e as paredes eram escuras. A luz estava nela, e a janela aberta fazia as cortinas balançarem. Não sei qual era o andar, mas, tal qual antes, havia uma motivação para pular. Eu a conhecia. Sabia disso. De alguma forma, de algum modo a conhecia. Ela tinha um rosto, e ele sorria para mim. Um sorriso largo, que a fazia fechar os olhos. Eu a conhecia. Ela me conhecia. Beijou-me no rosto e senti seu corpo junto ao meu num abraço. Era quente, ao contrário da brisa que vinha pela janela. Estava calma, como se tudo aquilo fosse programado.
            A porta abre. E ela há uma pessoa que me chama. A garota sorri e pede que eu vá, e sem opção, aceito. Saio pela porta, e o corredor agora torna-se um espaço sem dimensões. As paredes não existem, nem o teto. Há, apenas, um espaço vazio pelo qual caminhamos. E uma porta, muito longe. Sentia como se fosse um pedaço de mim que caminhava junto dele. O restante estava no quarto, junto dela, em seus braços, em seus cabelos, em seus lábios. Quem caminhava era uma parte arrancada a força de mim. Tinha uma porta, e ela era comum, de tamanho normal. Entramos e outras pessoas estavam sentadas, todas com o mesmo rosto debaixo da luz fraca da lâmpada. Era um cômodo só, estreito, com várias cadeiras e várias pessoas iguais. E todas eram iguais a mim. A mesma feição, os mesmos detalhes. Quem trouxera-me aqui fora eu mesmo. Preso, agora, tentava voltar. Não havia porta, apenas uma janela que ocupava toda a parede, e joguei-me.
            Não sei por quanto tempo cai, mas pareceu-me infinito. E enquanto despencava, tinha sua imagem em mente, e a reconheci.
            Ela está ao meu lado. Caminhamos juntos. Tudo é muito cinza, e em alguns cantos há poças d’água. Ela fala e eu apenas ouço, como se minha existência ali fosse acessória, ou como se eu simplesmente não existisse. Ela caminhava e falava e eu podia sentia sua mão junto da minha.

            Então, pego-me novamente só em frente à porta de onde a encontrei. Porém, ao contrário de outrora, trancada, e minhas chaves não funcionavam ali. Não ouvia nada vindo de dentro. Ela havia sumido, e eu estava preso com suas lembranças. O fosso do elevador me chama novamente.

Douglas Kuspiosz 

Comentários

Postagens mais visitadas deste blog

RESUMO DA OBRA "VÁRIAS HISTÓRIAS", DE MACHADO DE ASSIS

Joaquim Maria Machado de Assis nasceu em 21 de junho de 1839, na cidade do Rio de Janeiro. Filho de família pobre e mulato, sofreu preconceito, e  perdeu a mãe na infância, sendo criado pela madrasta. Apesar das adversidades, conseguiu se instruir. Em 1856 entrou como aprendiz de tipógrafo na Tipografia Nacional. Posteriormente atuou como revisor, colaborou com várias revistas e jornais, e trabalhou como funcionário público. Foi um dos fundadores da Academia Brasileira de Letras. Algumas de suas obras são Memórias Póstumas de Brás Cubas , Quincas Borba , O Alienista , Helena , Dom Casmurro e Memorial de Aires . Faleceu em 29 de setembro de 1908. Contexto Histórico Várias histórias foi publicado em 1896, fazendo parte do período realista de Machado de Assis. Os contos da obra são profundamente marcados pela análise psicológica das personagens, além da erudição e intertextualidade que transparecem, como por ex., referências à música clássica, a clássicos da literatura, bem c

Pintores Paranaenses

A partir do século XIX, a pintura passou a se desenvolver no Paraná, incentivada por pintores como o imigrante norueguês Alfredo Andersen, e Guido Viaro, o segundo vindo da Itália. Ambos dedicaram-se ao ensino das artes visuais, além de pintarem suas obras inspiradas principalmente nas paisagens e temas do cotidiano paranaense. Responsáveis também pela formação de novas gerações de artistas no estado, como o exemplo de Lange Morretes, Gustavo Kopp e Theodoro de Bona, todos nascidos no Paraná. Alfredo Andersen, apesar de norueguês, viveu muitos anos em Curitiba e Paranaguá, e ainda hoje é tipo como o pai da pintura paranaense. Foi ele o primeiro artista plástico atuar profissionalmente e a incentivar o ensino das artes puras no estado. Ele se envolveu de forma muito intensa com a sociedade paranaense da época em que viveu, registrando sua história e cultura. Rogério Dias, outro grande exemplo, sempre foi autodidata, sua trajetória artística tem sido uma soma de anos de paciente

“Esta terra tem dono!”

Do alto, o Cacique Guairacá observa a cidade. Imortalizado em bronze, junto ao seu lobo, ele vigia os moradores e dá boas vindas aos visitantes. Sem dúvida ele é o símbolo de Guarapuava, que traz suas raízes indígenas estampadas até no nome. Uma das vertentes históricas, afirma que o Cacique Guairacá, viveu por estas terras em meados do século XVII. Nessa época, o tratado de Tordesilhas dividia a América do Sul ao meio (ou nem tanto) e Guarapuava se situava em terras espanholas. E como toda grande colonização desta época, havia a opressão indígena – seja a escravização por armas ou pela catequização, tiveram sua cultura esmagada pelo cristianismo europeu.  E também como no Brasil inteiro, houve resistência por parte dos índios. Mas ao contrário do resto da América, aqui tinha o Cacique Guairacá, que complicou muito a vida dos colonizadores.  Armado com lanças e arco e flecha, ele comandou embates aos berros de “CO IVI OGUERECO YARA!” (ou “Esta terra tem dono”). E o